Ilustração por Maria Eloise Eu odeio poesia. Não vivo sem arte, Mas odeio poesia. Odeio como me dizem que devo ler. Odeio como ela me lê sem que eu dê permissão. Por que acha que sabe tanto sobre mim? E por que parece que sabe tanto? Eu odeio poesia. Poderia apagá-la da minha vida, Da minha arte, Do meu respirar, Do meu olhar... Queria destruí-la. Assim, ela não me causaria desconfortos, Nem mágoas, Nem constrangimentos, Nem arrepios na pele. Eu odeio tanto a poesia que queria que ela fosse eliminada da arte. Porque não vivo sem arte E odeio poesia. Disseram que a poesia não é um poema, Como este que escrevo. Poesia é uma sensação, Uma ânsia, Um calafrio. Um constrangimento quando nos sentimos especiais, Pois aquilo, aquela poesia (Que pode estar num quadro, numa palavra, numa dança) Conseguiu nos afetar, nos ler. E pensamos: “isso foi para mim?” E nos sentimos especiais. Eu odeio poesia. Ela mente para mim, Me faz achar que o mundo, as...
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