Imagina no papel

  Gosto de cantar verso Gosto de contar prosa Gosto de causar angústia Ou uma alegria gostosa Mas uma dúvida incômoda Invadiu meu coração Tem a ver com a prosa crua Que concebo de lápis a mão Sei que sou poeta A cada palavra que verso Mas será que há poesia Quando descrevo um meu universo? Será que houve poesia Cada vez que pari minhas histórias? Ou as narrações foram um amontoado De palavras aleatórias? Há poesia na minha prosa? Mas que tema foi esta glosa!

Nossas matas virgens São vendidas a cafetões Nosso ouro e nossas riquezas São levados por ladrões Nosso céu azul É velado por carbono Das estrelas morre a esperança A sensação é de abandono Muito se grita, muito se bate E os de cima se riem "O povo que se cate" Irmãos, somos filhos desta terra Ostentem a faixa de ordem Que o progresso nos espera